Há alguma coisa no ar. Nos silêncios. Nos olhares. Não posso cheirar, tocar ou ver, mas está lá.
É como se a todo instante algo fosse acontecer, como se de tempo em tempo o tempo se suspendesse, esticando os segundos, parando os ponteiros do relógio, fazendo crescer a expectativa que se dissolve no instante seguinte. À noite, vejo passar pela janela uma sombra, mas quando corro para o jardim não há nada além do sussurro do vento.
O vento. Nunca há nada além dele.